E’ un postilla
In attesa di restauro
Qualche tumefazione
Niente di grave
Sono l’equilibrista in stand-by
Manca il colore
Sono in incubazione
Spero
Con la faccia che mi vedi
E non è la mia
La spugna assorbe estrae abbandona
Le mie pupille imbambolate
Sono collezionista di desideri
E so pestare i piedi
Sbando
Un po’ di qua
Non mi fermo
Che seccatura
Questo moto immobile
Sopra la mano destra.
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