Una sbuffata di fumo
Come niente
Allora vedo mi pare
La macina l’assemblaggio
Le polveri dell’uomo italiano
Una sbuffata di cenere
È pioggia sottile
Affilata
I tagli di voce
Si lascia fare incassando
E poi il nulla
Lanciato a scoppio nel piccolo buco
Lo stomaco vuoto
Non basta più fare un sogno di sera
Ciondola del sonno dei disperati.






